Mario Bunge en Filosofia y Letras II

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Mario Bunge en la Facultad de Filosofia y Letras

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Homenaje a la vida

Mas allá de la muerte... link: http://www.youtube.com/watch?v=j9DOxH5RyWQ

Me llega el suspiro de ese alguien que no se anima a decirme lo que siente, preso de su jaula de silencios..."si vuelve, es tuyo sino, nunca lo fué"

#noche

Y este cielo que se vuelve tan grande cuando no encuentro mi estrella...

Prisma

Es algo incomprensible...desandar cada paso y llegar a un lugar distinto. Ver a la niña que fuiste desde otro ángulo, a través de las capas diversas del dolor. Correr el velo y encontrarla jugando con sus muñecas andrajosas, sirviendo un té imaginario, jugando a ser feliz. "Alguna vez - pensé- alguna vez ese corazón sintió los colores", cual calidoiscopio, cual imagen fractal...tejía y destejía las madejas de color en su mente, nada de mustias palabras que mataran la ilusión. Qué trágico equilibrio giró alocadamente como trompo arrebatado hasta arrojarla a orillas de la nada? Arrojé un último puñado de tierra sobre su difunta vivencia, y eché a correr. "Cada paso dado no fué mas que torcerle el puño al destino".

Mario Bunge - Sobre la educación

VICIOS DE LA ENSEÑANZA TRADICIONAL Mi padre fue profesor de biología en la escuela secundaria. Solía contar cuál era su método. El primer día de clases traía su telescopio y les decía a los muchachos “los que tengan interés en aprender, acérquense; los que no por favor váyanse al fondo de la clase… hagan lo que quieran, pero no hagan ruido”. Les tranquilizaba: “todos van a ser aprobados, de modo que no teman; pueden ir tranquilamente a jugar”. Adelante estaban los mejores, los adulones y los que querían pasar. Los muchachos del frente hacían exclamaciones de sorpresa cuando estaban mirando por el microscopio. Esto produjo que los estudiantes del fondo quisieran mirar también y aunque mi padre no los dejaba, después les permitía mirar. Al cabo de algunas semanas, todos los estudiantes se apiñaban al frente, todos participaban, todos sacaban buenas notas. Moraleja: motivar, interesar y, si es preciso montar un espectáculo. El profesor no puede limitarse a repetir, no puede limitarse a trasvasar. El aprendizaje es tan activo como la enseñanza. Algunos de los vicios radicales de la enseñanza en los países americanos: todavía sufrimos de autoritarismo este autoritarismo lleva al dogmatismo, el dogmatismo al librismo y el librismo al memorismo. El dogma se encuentra en los libros de texto. Los talleres, los laboratorios, los debates no existen en las escuelas autoritarias. Debemos abandonar esa actitud autoritaria, debemos fomentar el debate. En otras épocas los profesores universitarios europeos eran más autoritarios y dogmáticos que los teólogos. Las pruebas de esto están mis experiencias de profesor. El debate hay que hacerlo incluso en clases de matemática, física, química y biología. Hay que estar alertas y preguntar ¿estará bien? ¿Estará mal? Hay que fomentar la actitud crítica, pero que las criticas tengan fundamento. Hay que enseñar a estar alerta del error. La universidad es un lugar de búsqueda y enseñanza de la verdad. La ciencia en la época moderna no consistió en repetir sino en cuestionar y enriquecer el saber. Los textos para la enseñanza secundaria eran áridos y aburridos. La enseñanza debe empezar por lo más simple. No hay que complicar las cosas. Hay que buscar la manera de fomentar el debate aun en los cursos como la matemática. A los chicos se les puede dar algunas nociones filosóficas, incluso de filosofía de la matemática. Los chicos tienen un interés natural e insospechado por la filosofía. Una cosa que suelo hacer en mis cursos es lanzar una tesis cualquiera e inmediatamente formular la tesis contraria, invitando a aquellos que se interesen por discutir. Entonces se presentan argumentos a favor y argumentos en contra. Gracias a la pasión intelectual demostrada durante el debate, este no se les olvida. Para esto aprenden a investigar a discutir. Esto debería practicarse en las facultades de ingeniería. Casi en todos lo casos el ingeniero es empleado. Se lo emplea para que defienda los intereses del patrón, no de la comunidad. En la universidad tenemos el deber de hacerle ver al futuro ingeniero cual es su posición en  la sociedad y cuales son sus responsabilidades sociales y morales, además de las estrictamente profesionales.

Mario Bunge - La Educación

-P: ¿Hacia qué tipo de educación deberíamos tender? -R: Hacia un tipo muy diferente del que se imparte ahora: menos memorización, más discusión, más trabajos experimentales… En las escuelas secundarias, los laboratorios prácticamente no existen. Hay que aumentar el número de laboratorios y de talleres. En los países iberoamericanos tenemos una pésima tradición de desprecio por el trabajo manual. Hay que enseñar a manejar las manos desde la escuela primaria. -P: El exceso de información que se respira en todos lados merced a las nuevas tecnologías ¿nos hace más cultos o produce un mayor analfabetismo cultural? -R: Si sólo hay información, no hay nada. La información es un medio no un fin. El fin de la comprensión es el conocimiento, y para ello hace falta asimilar, entender esa información, filtrarla. Como usted bien dice, hay exceso de información, lo contrario de lo que existía en mi tiempo: entonces había carencia, pero ahora hay demasiada. La única manera de gestionar ese gran flujo de información es construir filtros críticos, volverse escéptico, evaluar, seleccionar toda la información que se recibe. A veces se genera desinformación. El otro día miré lo que decía Wikipedia de mí. Me enteré de que estuve viviendo en Caracas, donde no he vivido en mi vida, y de que nunca terminé mis estudios universitarios. La facilidad con que concurre hoy día la información es ambigua. Por otro lado, los estudiantes apenas concurren hoy a las bibliotecas, no se mueven de los ordenadores. Toda esta tecnología posee grandes ventajas para el investigador, pero para quien no piensa nada más que en divertirse es nociva."  

"Morir en la pavada" - Mamerto Menapace

  Una vez un catamarqueño, que andaba repechando la cordillera, encontró entre las rocas de las cumbres un extraño huevo. Era demasiado grande para ser de gallina. Además hubiera sido difícil que este animal llegara hasta allá para depositarlo. Y resultaba demasiado chico para ser de avestruz. No sabiendo lo que era, decidió llevárselo. Cuando llegó a su casa, se lo entregó a la patrona, que justamente tenía una pava empollando una nidada de huevos recién colocados. Viendo que más o menos eran del tamaño de los otros, fue y lo colocó también a éste debajo de la pava clueca. Dio la casualidad que para cuando empezaron a romper los cascarones los pavitos, también lo Hizo el pichón que se empollaba en el huevo traído de las cumbres. Y aunque resultó un animalito o del todo igual, no desentonaba demasiado del resto de la nidada. Y sin embargo se trataba de un pichón de cóndor. Si señor, de cóndor, como usted oye. Aunque había nacido al calor de la pava clueca, la vida le venía de otra fuente. Como no tenía de donde aprender otra cosa, el bichito imitó lo que veía hacer. Piaba como los otros pavitos, y seguía a la pava grande en busca de gusanitos, semillitas y desperdicios. Escarbaba la tierra, y a los saltos trataba de arrancar las frutitas maduras del tuitá. Vivía en el gallinero, y le tenía miedo a los cuzcos lanudos que muchas veces venían a disputarle lo que la patrona tiraba en el patio de tras, después de las comidas. De noche se subía a las ramas del algarrobo por miedo de las comadrejas y otras alimañas. Vivía totalmente en la pavada, haciendo lo que veía hacer a los demás. A veces se sentía un poco extraño. Sobre todo cuando tenía oportunidad de estar a solas. Pero no era frecuente que lo dejaran solo. El pavo no aguanta la soledad, ni soporta que otros se dediquen a ella. Es bicho de andar siempre en bandada, sacando pecho para impresionar, abriendo la cola y arrastrando el ala. Cualquier cosa que los impresione, es inmediatamente respondida con una sonora burla. Cosa muy típica de estos pajarones, que a pesar de ser grandes, no vuelan. Un mediodía de cielo claro y nubes blancas allá en las altura, nuestro animalito quedó sorprendido al ver unas extrañas aves que planeaban majestuosas, casi sin mover las alas. Sintió como un sacudón en lo profundo de su ser. Algo así como un llamado viejo que quería despertarlo en lo íntimo de sus fibras. Sus ojos acostumbrados a mirar siempre al suelo en busca de comida, no lograban distinguir lo que sucedía en las alturas. Pero su corazón despertó a una nostalgia poderosa. ¿y él, porqué no volaba así? El corazón le latió, apresurado y ansioso. Pero en ese momento se le acercó una pava preguntándole lo que estaba haciendo. Se rió de él cuando sintió su confidencia. Le dijo que era un romántico, y que se dejara de tonterías. Ellos estaban en otra cosa. Tenía que ser realista y acompañarla a un lugar donde había encontrado mucha frutita madura y todo tipo de gusanos. Desorientado el pobre animalito se dejó sacar de su embrujo y siguió a su compañera que lo devolvió a la pavada. Retomó su vida normal, siempre atormentado por una profunda insatisfacción interior que lo hacía sentir extraño. Nunca descubrió su verdadera identidad de cóndor. Y llegado a vieja, un día murió. Sí, lamentablemente murió en la pavada como había vivido. ¡Y pensar que había nacido para las cumbres!    

Lukari lee el papiro

"Y se acerco el sacerdote al dueño de los destinos y dijo inclinándose con respeto: -¡Gran faraón! Las tropas estan formadas, los soldados ansían ir al combate. ¿Porqué esperas? El joven faraón volvió su altiva cabeza. Contempló al sacerdote, sumiso ante èl. La pesadumbre inundaba sus ojos lo mismo que el Nilo inunda en otoño la tierra de Egipto. -¡Oh, sacerdote! -dijo el faraón- Has de saber que mi corazón está de luto. En esa batalla contra los sirios les espera la muerte a mis servidores más valientes y leales. ¡Lloro a mis soldados, oh sacerdote! La cabeza afeitada del sacerdote se inclinó. Recogió su vestidura blanca. -Has de saber, gran faraón, que los sabios no lloran a los vivos ni a los muertos. No hay, no ha habido ni habrá en los siglos venideros ninguna época en que no haya existido cada hombre..." Publicado por Vanna en 14:19 1 comentario: Anónimo dijo... Atrevido comentario del sa cerdote , como siempre, las palabras se quien viene, en este caso de una persona que pretende adueñarse de almas y a traves de ello perpetuar su infeliz odio por la vida. Los hombres son eternos, pero solo en su tiempo......... su verdadero tiempo. Besitos 17 de febrero de 2012 21:12 Publicar un comentario en la entrada

Excelente descripción

‎"No reniego de mi pasado, estoy ligado a el, pero si todavia vive en mi yo ya no estoy en el. Pertenezco a lo que he denominado, junto con otros, una Sociedad posindustrial,pero por mi personalidad y las condiciones en las que ella se formo, pertenezco a un pasado inmemorial,que por cierto es preindustrial...de forma tal que tengo la impresion de moverme sin descanso entre los siglos XIX y XXI, siendo el XX,para mi un simple lugar de paso" ---Alain Touraine

Fragata Libertad

La Fragata Libertad es patrimonio cultural argentino, más allá de ser el buque insignia de la Armada Argentina; y por su condición de patrimonio cultural es un bien que debe ser defendido, valorado y preservado para nosotros y para las generaciones por venir. Además de todo esto, es uno de los grandes veleros más perfectos que existen, diseñado por Amelio D´Arcangelo,el primer argentino que obtuvo el título de ingeniero naval y que, en 1991 obtuvo el premio 'William H. Web', del cual se dice es el equivalente al Premio Nobel en materia de ingeniería naval. D´Arcangelo tiene una vida digna de una novela, pero es un gran desconocido para los argentinos, no así en el resto del mundo donde es una leyenda del diseño naval de excelencia. Cuando le encargaron, siendo marino de la Armada Argentina, el diseño del casco de NUESTRA FRAGATA (de todos los argentinos y argentinas), lo hizo analizando los planos y los diseños de los grandes veleros más perfectos de la historia, los clippers, y así desarrolló el casco de nuestra bellísima Fragata Libertad, cuya arboladura (es decir sus velas) son producto del diseño de otra leyenda naval: Atilio Porretti, quien probando distintos tipos de velamen, comprobó que la arboladura ideal para el casco de D´Arcangelo, era el de una fragata. Estas características de nuestro buque insignia lo han transformado en una nave perfecta, tanto en navegación como en estética. De hecho, personalmente, estudio la estética de los grandes veleros no sólo como arquitectura naval y patrimonio cultural sino como obras maestras del diseño. A todo esto, sumemos el maravilloso mascarón de proa, obra del artista radicado en Mar del Plata, Carlos García González. Todo esto la trasforma en mucho más que el 'barco de los marinos'. La Fragata Libertad debe ser una causa nacional: tan patrimonio cultural argentino como el tango, el asado, el mate y el dulce de leche. Si se quieren sumar más valores, vean los records que ha batido, en navegación, la Fragata Libertad. Me opongo a que se la deje abandonada a su suerte. Resignarnos a su pérdida, es una pérdida de nuestra dignidad y, aunque los políticos argentinos lo desconozcan (no he visto a ninguno pronunciarse sobre el tema) los ingleses saben muy bien que es una herida a nuestra dignidad nacional. Lic. Irma Raquel Vilche, miembro del Grupo GIDAN (Grupo de Investigación en Diseño y Arquitectura Naval de Mar del Plata)  

Mar

El mar se lleva lo que mas amamos...esa mano helada que te atraviesa el pecho y te quita lo mas preciado. Ese oleaje bravo que nos arroja a los pies y sin vida lo que alguna vez le entregamos. Sonreíamos niños cuando los brazos de masa salada nos despeinaban mientras nos sumergíamos en la profundidad. El mar se lleva lo que mas amamos... Buscando siempre un punto de referencia en la orilla que nos asegure permanecer aún.

Y si tus ojos no fueran sinceros?

Perdido el recuerdo...

Y ya no pude recordar. Cualquier imprudente vestigio de percepcion se habria acaso borrado...las suposiciones se agolpaban unas tras otra rebotando en mi frontal.  Desde cuando estaria yo alli? Intente incorporarme presionando mi espalda sobre el muro azulejado, volvi a caer...yo estaba hablando con alguien de voz cascada y añeja. Que no me vaya, si, eso dijo:no te vayas.Podia adivinar, a lo lejos, como la noche clara iba cayendo sobre los techos de paja y adobe. Estarian por reunirse en preliminares de la cena de cumpleaños de Isolina. Ah! Ahora que recuerdo...no le retiré los papeles que me encomendó, sería lo primero que haga, mañana a primera hora... La atmósfera era espesa a causa del calor y de la humedad, sentía el cansancio de siglos sobre mis hombros, pesaba la luz de su recuerdo, sus palabras al partir...con la decisión de no mirar atrás, pensé en cómo recuperarme y resistir para lograr salir de ahí. Me dejé caer sobre un costado, resintiendo aún mas mis costillas, hasta poder arrastrarme. Seguiría el hilo de sonidos que se colaba por una grieta del ventiluz. Ramiro sabría que algo me había pasado, tenía que llegar a casa temprano, Prometí jamás volver a ser impuntual con él (lo recuerdo y no puedo ahogar las lágrimas...otra vez la cena helada, otra vez pidiendole disculpas...)A tientas, dí con una madera áspera, sería el marco de alguna puerta? Si!, si! Lo era! El entusiasmo me ganó el alma y, sin hacer demasiado ruido, empecé a adivinar sus vetas, debía ponerme de pie y abrir el picaporte..estaría cerrada con llave?

Una cultura de catacumbas

..."Designo asi al trabajo creador que no tiene marco institucional:florece ( y muchas veces se marchita)fuera de las universidades, lejos de los poderosos medios de comunicacion masiva; desconoce los atributos del debate abierto y toda clase de apoyo academico o aliento oficial. Inversamente, se nutre del contacto en pequenios grupos,de la polemica a media voz, de la pasion por la verdad y la discusion entre cuatro paredes. Argumentalmente, distingue a la cultura de catacumbas la reflexion sustentada por diversos ideales. La conviccion mas general que los vertebra es la de que la realidad nacional debe ser un campo de indagaciones criticas, no de afirmaciones dogmaticas. Los que habitamos las catacumbas de la cultura argentina concebimos al pais como una tarea. no como el escenario de aplicacion de definiciones aprioristicas acerca de que sea o convenga que sea el "ser nacional", la historia, la tradicion o el presente..." Santiago Kovadloff

La soledad es una dama sublime que llega y se sienta a tu mesa sin preguntar...

Rutinas del cariño

Fue curioso el modo que tuvimos de relacionarnos con ella. Transitábamos esta vida en diferentes capas de tiempo...aunque compartiendo el mate cocido hirviendo del desayuno, acompañado por unos cuantos criollos. Inexorable era la audición, a las cinco y media de la mañana, del Santo Rosario, leído por alguna voluntariosa feligresa que se esmeraba por transmitir con parsimonia y tono monocorde las oraciones carentes ya de semántica alguna, pero sonaba compungida, eso si. Y así, los días empezaron a contarse de a dos (en dos) Mi primer apodo fué "La esperada". Nunca supe si debía o no estar feliz por éllo:"Ahí llega la esperada..." ¿Qué significaba ése apodo? ¿Quién me esperaba? ¿Para qué? ¿Porqué? Sólo resonaban en mi mente difusa las palabras sueltas en aquel festejo familiar: "No, no te ve, ella tiene sus ojos puestos en el cielo...usted entiende" Se refería a mí. Yo no veía

Discurso de inauguracion de la Biblioteca de Alejandria - Umberto Eco

Tenemos tres tipos de memoria. La primera es orgánica: es la memoria de carne y sangre que administra nuestro cerebro. La segunda es mineral, y la humanidad la conoció bajo dos formas: hace miles de años era la memoria encarnada en las tabletas de arcilla y los obeliscos –algo muy habitual en Egipto–, en los que se tallaban toda clase de escritos; sin embargo, este segundo tipo corresponde también a la memoria electrónica de las computadoras de hoy, que están hechas de silicio. Y hemos conocido otro tipo de memoria, la memoria vegetal, representada por los primeros papiros –también muy habituales en Egipto– y, después, por los libros, que se hacen con papel. Permítanme soslayar el hecho de que, en cierto momento, el pergamino de los primeros códices fuera de origen orgánico, y que el primer papel estuviera hecho de tela y no de celulosa. Para simplificar, permítanme designar al libro como memoria vegetal. En el pasado, éste fue un lugar dedicado a la conservación de los libros, como lo será también en el futuro; es y será, pues, un templo de la memoria vegetal. Durante siglos, las bibliotecas fueron la manera más importante de guardar nuestra sabiduría colectiva. Fueron y siguen siendo una especie de cerebro universal donde podemos recuperar lo que hemos olvidado y lo que todavía no conocemos. Si me permiten la metáfora, una biblioteca es la mejor imitación posible de una mente divina, en la que todo el universo se ve y se comprende al mismo tiempo. Una persona capaz de almacenar en su mente la información proporcionada por una gran biblioteca emularía, en cierta forma, a la mente de Dios. Es decir, inventamos bibliotecas porque sabemos que carecemos de poderes divinos, pero hacemos todo lo posible por imitarlos. Construir, o mejor, reconstruir una de las bibliotecas más grandes del mundo puede sonar como un desafío o una provocación. A menudo, en artículos periodísticos o en papers académicos, ciertos autores se enfrentan con la nueva era de las computadoras e Internet, y hablan de la posible “muerte de los libros”. Sin embargo, el hecho de que los libros puedan llegar a desaparecer –como los obeliscos o las tablas de arcilla de las civilizaciones antiguas– no sería una buena razón para suprimir las bibliotecas. Por el contrario, deben sobrevivir como museos que conservan los descubrimientos del pasado, de la misma manera que conservamos la piedra de Rosetta en un museo porque ya no estamos acostumbrados a tallar nuestros documentos en superficies minerales. Sin embargo, mis plegarias en favor de las bibliotecas serán un poco más optimistas. Soy de los que todavía creen que el libro impreso tiene futuro, y que cualquier temor respecto de su desaparición es sólo un ejemplo más del terror milenarista que despiertan los finales de las cosas, entre ellas el mundo. He contestado en muchas entrevistas preguntas del tipo: “¿Los nuevos medios electrónicos volverán obsoletos los libros? ¿Internet atenta contra la literatura? ¿La nueva civilización hipertextual eliminará la noción de autoría?”. Ante semejantes interrogantes, y teniendo en cuenta el tono aprensivo con el que los formulan, cualquiera que tenga una mente normal y bien equilibrada pensará que el entrevistador se tranquilizaría si la respuesta fuera: “No, no, tranquilos, todo está bien”. Error. Si les dijéramos que no, que ni los libros ni la literatura ni la figura del escritor van a desaparecer, los entrevistadores entrarían en pánico. Porque si nadie muere, ¿cuál es entonces la noticia? Publicar que murió un Premio Nobel es una flor de noticia; informar que goza de buena salud no le interesa a nadie –salvo, supongo, al Premio Nobel mismo

Habrá sol...

Cuando mires hacia atrás y ya no me veas Cuando mojando tus pies te adentres en el mar Y si en mitad del camino ya no hay nada a la vista Un árbol, una sombra fresca, flores de azahar... Cada vez que la brisa te recuerde Cada mármol frente al que te encuentres Cada mano que te suelte Todo nácar que se quiebre, Tu pequeño espacio de soledad... Habrá sol.

Releyendo "Tristes tópicos" de Claude Levi-Strauss, capítulo dedicado a la Escritura y su utilización como método de dominio, escrito en 1955...:
"...Aquí se ubica un extraordinario incidente que me obliga a volver un poco atrás. Se sospecha que los nambiquara no saben escribir; pero tampoco dibujan, a excepción de algunos punteados o zigzags en sus calabazas. Como entre los caduveo, yo distribuía, a pesar de todo, hojas de papel y lápices con los que al principio no hacían nada. Después, un día, los vi a todos ocupados en trazar sobre el papel líneas horizontales onduladas. ¿Qué querían hacer? Tuve que rendirme ante la evidencia: escribían, o más exactamente, trataban de dar al lápiz el mismo uso que yo le daba. Para la mayoría, el esfuerzo terminaba aquí; pero el jefe de la banda iba más allá. Sin duda era el único que había comprendido la función de la escritura: me pidió una libreta de notas; desde entonces, estamos igualmente equipados cuando trabajamos juntos. El no me comunica verbalmente las informaciones, sino que traza en su papel líneas sinuosas y me las presenta, como si yo debiera leer su res-puesta. El mismo se engaña un poco con su comedia; cada vez que su mano acaba una línea, la examina ansiosamente, como si de ella debiera surgir la significación, y siempre la misma desilusión se pinta en su rostro. Pero no se resigna, y está tácitamente entendido entre nosotros que su galimatías posee un sentido que finjo descifrar; el comentario verbal surge casi inmediatamente y me dispensa de reclamar las aclaraciones necesarias...."

Descubro que podemos relacionarlo con el texto de Jeremy Rifkin:

"...Estos cambios permitiràn producir mas bienes y servicios empleando una menor cantidad de trabajo; la consecuencia necesaria de esta Tercera Revoluciòn Industrial serà la reducciòn de la poblaciòn econòmicamente activa empleada, en la que habrìa UNA PEQUEÑA ÈLITE COSMOPOLITA DE MANIPULADORES DE SÌMBOLOS (como dirìa Robert Reich) que controlarà las Fuerzas Productivas, y trabajadores manuales y empleados que quedaràn proresivamente fuera de sus puestos de trabajo y con pocas posibilidades de ser reconvertidos para encontrar empleos en la nueva economìa globalizada y dominada por las HIGH TECH..."

Este cuarto Sector de Servicios, llamado la "Economìa del Conocimiento" serà quien tenga el poder de dominaciòn en unas cuantas dècadas.
Considero que serà el ocaso de la actual o radical concepciòn del Capitalismo y serìa interesante materia de anàlisis formular hipòtesis acerca de còmo se transformaràn (o acotaran)los diversos mercados.

"MI Amigo Mutis" - Gabriel García Márquez

"Àlvaro Mutis y yo habíamos hecho el pacto de no hablar en público el uno del otro, ni bien ni mal, como una vacuna contra la viruela de los elogios mutuos. Sin embargo, hace diez años justos y en esste mismo sitio, èl violó aquel pacto de salubridad social sólo porque no le gustó el peluquero que le recomendé. He esperado desde entonces el plato amargo de la venganza, y creo que no habrá otra más propicia que ésta. Àlvaro contó entonces cómo nos había presentado Gonzalo Mallarino en la Cartagena idílica de 1949. ese encuentro parecía ser en verdad el primero, hasta una tarde de hace tres o cuatro años, cuando le oì decir algo casual sobre Félix Mendelssohn. Fue una revelación que me transportó de golpe a mis años de universitario en la desierta salita de música de la Biblioteca Nacional de Bogotá, donde nos refugiábamos los que no tenìamos los cinco centavos para estudiar en el café..."

La Balada de Narayama

Transcurre el siglo diecinueve en una remota región oriental. Entre montañas  hostiles, una cultura ligada a costumbres ancestrales repite sus ritos fundantes. Se apuesta a la vida de los jóvenes y a la muerte de los viejos. Y aunque esto no es original, lo llamativo es lo escueto del trámite. Esta comunidad no tolera una agonía lenta, dolorosa y costosa. Cuando las personas mayores se quedan sin dientes, saben que su tiempo ha llegado. Entonces, el hombre joven de la casa carga sobre su cuerpo al anciano desdentado, que por lo general es uno de sus progenitores, y lo transporta hasta un valle tenebroso. El lugar es un moridero a la intemperie. Pululan allí los cadáveres insepultos de los que ya no podían masticar sus alimentos. La ceremonia es breve y despojada. El joven se despide honrando a los dioses y el anciano se entrega al reposo final que, faltando agua y  sobrando viento, no tardará en llegar.
Esta es una sinopsis de La balada de Narayama, de Shohei Imamura. Hoy a los viejos ya no se los abandona en la soledad de un valle ni se los tira por un barranco, se los deposita en el aislamiento de un geriátrico. Donde se los somete a una ancianidad disciplinada, controlada por rejas, cerrojos, horarios estrictos y drogas adormecedoras. No hemos dejado de descartar a las personas mayores, sencillamente lo hacemos de otra manera. Quizás lo que persiste es la soledad afectiva que se registra tanto en el valle de Narayama como en el geriátrico.
El geriátrico es un invento del siglo veinte que marca un antes y un después en la relación de una cultura con sus mayores. ¿Hacía dónde se dirige una sociedad que invierte en alargar la vida al mismo tiempo que se despreocupa del destino de la ancianidad?, ¿cómo se explica que los mismos que desprecian a los viejos se esmeren para vivir la mayor cantidad de años posibles (es decir, quieran también llegar a viejos)?, ¿cuál es el sentido de la sobrevida?, ¿se disfruta o se padece?
El aumento de las expectativas biológicas de duración suele correr parejo con la falta de expectativas existenciales seductoras que acompañan esa duración. Las ciencias al servicio de la extensión de los ciclos vitales de los sujetos no deberían desarrollarse sin medir las consecuencias. Los seres sociales no somos meras vidas cerradas en sí mismas, interactuamos con el entorno humano y no humano. Aceptación, reconocimiento, participación en la producción y en el placer son algunos de los aspectos que configuran una vida plena. En lugar de ello, descalificación, fastidio e indiferencia suelen ser los sentimientos que suscitan los ancianos. Esta situación se puede iluminar con un dato histórico. En los comienzos del presente siglo una ola de calor terminó con la vida de aproximadamente tres mil ancianos en Francia. La mayoría de la población activa estaba disfrutando de sus vacaciones mientras los viejos morían solos en sus viviendas, o rodeado de aparatos en geriátricos y hospitales. Alrededor de mil cuerpos  nunca fueron reclamados. ¿Ese es el destino que queremos para nuestros seres queridos y para nosotros mismos?
Conflictos de este tipo, a pesar de provenir del desarrollo tecnocientífico, no son tenidos en cuenta por la filosofía y la historia de la ciencia tradicionales. Estas disciplinas, por el contrario, reducen la ciencia a experimento (como si en la ciencia todo dependiera únicamente del éxito de la experimentación), o analizan la ciencia desde el punto de vista del lenguaje (como si las decisiones de la ciencia dependieran de las proposiciones gramaticales).
Es decir, reducen la ciencia a conocimiento, eludiendo así la complejidad social y cultural en la que se entreteje la empresa científica. Pero la ciencia es mucho más que mero conocimiento, pues interactúa con el poder y -como cualquier sociedad humana- tiene connotaciones éticas. Sin embargo, cuando se escamotea el análisis de los mecanismos de poder insertos en las teorías y en las prácticas científicas, se oculta la incidencia de los grandes intereses económicos, políticos y bélicos que conforman el entramado de la ciencia y se esconden sus consecuencias sociales.


-ESTHER DíAZ-

Tan cierto...

Als die Nazis die Kommunisten holten,habe ich geschwiegen,
ich war ja kein Kommunist.
Als sie die Sozialdemokraten einsperrten,habe ich geschwiegen,
ich war ja kein Sozialdemokrat. Als sie die Gewerkschafter holten,
habe ich geschwiegen,ich war ja kein Gewerkschafter.
Als sie mich holten, gab es keinen mehr, der protestieren konnte...


Cuando los nazis vinieron a llevarse a los comunistas,guardé silencio,
porque yo no era comunista,
Cuando encarcelaron a los socialdemócratas,guardé silencio,
porque yo no era socialdemócrata,
Cuando vinieron a buscar a los sindicalistas,guardé silencio,
porque yo no era sindicalista,
Cuando vinieron a buscarme,
no había nadie más que pudiera protestar...

-Martin Niemoeller-

ENSEÑARAS

Enseñarás a volar...
pero no volarán tu vuelo.
Enseñarás a soñar...
pero no soñarán tu sueño.
Enseñarás a vivir...
pero no vivirán tu vida.
Enseñarás a cantar...
pero no cantarán tu canción.
Enseñarás a pensar...
pero no pensarán como tú.
Pero sabrás que cada vez que ellos
vuelen,sueñen,vivan,canten y piensen...
estará la semilla del camino enseñado y aprendido.


Madre Teresa de Calcuta

Mujeres

"Con cierta tristeza descubro que toda mi vida me la pase pensando en una u otra mujer. Crei ver paises, ciudades, pero siempre hubo una mujer para hacer de pantalla entre los objetos y yo". -Jorge Luis Borges-

Una naturaleza distinta en un mundo distinto al nuestro

¿Como podia ser de otro modo? La unica criatura mitica que ha producido America Latina es el dictador militar de fines de siglo pasado y principios del actual. Muchos de ellos, por cierto, caudillos liberales que terminaron convertidos en tiranos barbaros.
Estoy convencido de que si el Coronel Aureliano Buendia hubiera ganado siquiera una de sus treinta y seis guerras, habria sido uno de ellos. sin embargo, cuando cumpli el sueño de escribir "El general en su laberinto", tuve que torcerle el cuello al cisne de la invencion. Se trataba de un hombre de carne y hueso detalla descomunal que libraba la batalla contra su cuerpo devastado, sin mas testigos que el sequito de jovenes militares que lo acompañaron en todas sus guerras y habian de acompañarlo hasta la muerte. Tenia que saber como era en realidad, y como era cada uno de ellos, y creo haberlo descubierto lo mas cerca psible en las cartas reveladoras y fascinantes del libertador. creo, con toda humildad, que "El general en su laberinto" es un testimonio historico envuelto en las galas irresistibles de la poesia.

GGM

La Soledad

La soledad es la forma natural de existencia de la materia animada y pensante. La soledad redoncilia al Hombre con las ilusiones y los desencantos, le obliga a realizarla ascension hacia si mismo, hacia el espiritu esclarecido y libre en el tiempo y en el espacio.
La soledad es el unico recurso que tiene el alma para salir, con su propio esfuerzo, de entre los muros carcelarios de su Yo.