"Ese fue mi último golpe y tambièn fue mi último amor..."

"...yo volverè a las calles, sè que mi barrio esperarà
    yo volverè a las calles, hay un lugar para estar con vos una vez mas..."

El niño jazmìn

Me detuve a pensar en que a veces ser guerrero es consecuencia de que la vida te quitò de tu lugar de niño y te obligo a salir y pelearla., que la miseria en la niñez es la herida mas lacerante en la sombra de su adultez, (¿què niño puede ser culpable de nacer donde nace? ); que un par de piecitos descalzos guardarà el frìo en el alma para toda su vida, no habiendo abrazo tibio ni sopa caliente que se lo quite; que la lluvia, tremendamente, serà para èl una razòn de miedo, acaso no por los monstruos imaginarios que tronen sino porque dormirà en una silla a causa del agua que de la chapa cae sobre su camita. Dormitando, medio ojo abierto, atento a que el agua no entre a la casilla , para levantar los pies y no quedar "pegado". Yo te abrazo, niño pequeño de mochilita magra y guardapolvos sin botòn, tu manito pegajosa aferrada a la de tu hermana, este mundo de adultos importantes al que no le importas nada no te echarà de menos si no regresas tras la mìsera merienda escolar, a tu modesta morada. Sueño con que ya no te llamen 47.532.224 sino Martìn, y que el mendrugo de pan que llevas a tu pancita flaca, se convierta en una cena como las que hacen -cuando tienen con què- las Mamàs.
Te ruego, vive siempre sonriendo, jugando con lo que tengas ( pelota, espadas de corsarios, insectos, figuritas..) y abrigando esperanzas, mi niño chiquito, que yo te prometo: lucharè las batallas que sean por tì.

Construcciòn de otredad negativa

En estos dìas he suspirado tan profundamente y tantas veces, que hasta el corazòn me pide respire...un mal augurio, quizàs.
Nos encontramos inmersos, otra vez, en una peligrosa etapa de construcciòn de otredad negativa (y, a la vez, en la bùsqueda de la representaciòn simbòlica de ciertas pràcticas genocidas) , observandonos -paranoicos - a nosotros mismos y eligiendo quièn serà nuestro nuevo enemigo.
Algo hemos hecho mal, para tener que volver a este casillero del juego de la vida, pero què?

Retazo de pròlogo

"...Afortunados los tiempos que tuvieron formas meridianas de mal. Hoy no sabemos què es ni dònde està. Se hace evidente cuando alguien pierde su memoria y su capacidad para ver y sentir. He aquì una lista de bloqueos mentales. Incluye nuestro deliberado olvido del Otro, nuestro resuelto rechazo a admitir y reconocer a un ser humano diferente mientras descartamos a alguien vivo, real y que habla y actùa a dos pasos de nosotros, todo por manufacturar a un "amigo" de Facebook, lejano y que tal vez vive en otra realidad semiòtica. En èsa lista tambien tenemos la alienaciòn, a la par que se simula amistad; no hablar o ver a quien està junto a nosotros; y utilizar la expresiòn "Le saluda atentamente"al final de las cartas dirigidas a alguien que no conocemos y con quien no nos hemos encontrado jamàs (de hecho, cuanto mas insensible es el contenido, mas corteses son los modales)..."


L. Donskis

Mi mañana fueron cuatro cafès semiamargos, desganados. Las ùltimas noches se sucedieron en sueños las horrorosas imàgenes catastròficas de tanta agua color arcilla, masas enormes de agua movilizadas.  El miedo a no hacer pie. El no saber si fuè la ùltima vez. La incertidumbre de no volver.

Nico

Esa tarde lo vì entrar, me preguntò si podìa apoyar su paraguas empapado en la columna a mi lado y -tras asentir- lo escuchè alejarse:"què tiempo horrible..."
Su cabello rubio, mojado, me recordaba las espigas de los campos de  trigo que atravesabamos de nña, con mi tìa Irma. Llevaba puesta una camisa gris, tan gris como lo era toda su imagen en conjunto, si hasta su existencia se adivinaba gris, pero aùn el màs opaco grafito iluminarìa el entorno mas que èl. Casi no existìa.

Fuè en esa noche gris que adivinè su mirada en mí,  y devolvì la mirada; recièn ahì descubrì esos ojos de fuego lìquido, como caramelo a punto, como otoño a las 6...estaba vivo.

De tu mano

Adoro tu vida pequeña, tu vida simple. Esa de dar alimento a las palomas moribundas que rondan las veredas del desamor. Esa de recibir el sol en un banco despintado de plaza melancólica, cubriendote la cabeza con un pañuelo, pañuelo de algodón...en un mundo descartable vos decidiste seguir usando pañuelos de algodón.
Con el vapor que emanaba de la taza de mate cocido y que empañaba mis anteojos "multidimensionales " me sorprendió el recuerdo de cuando me llevabas (a la rastra) de la mano; doblando la esquina del campanario de la histórica iglesia , por Paraná, apenas girábamos hacia la izquierda un remolino de hojas secas provenientes de la plaza al final de la calle me despeinaba acariciandome la cara por si no me hubiera despertado todavía, llegábamos al Jardín y ahí quedaba yo, con los los ojos que parecían cada vez mas grandes y enormes al alejarte.
Adoro tu mundo complejo de camisas de puños impolutos, arremangados -mangas largas aún en veranos sofocantes-; ése de libros leídos por la mitad unos, finalizados otros, con tiras de papel demarcando páginas de citas importantes.
Adoro tu modernidad de canas color plata recién cincelada, de anteojos de carey y bufandas tejidas a mano.
Adoro tu aroma de libro antiguo, de siglo atrás.

Irresponsable

Pensé en éste como en el último epílogo, así, dandote el sol en la frente parado en la ochava.
Pensé en éste como en una tarde penosa de iridio...nada mas frío que tu mirada, nada más sombrío que mi alma. Ni siquiera pude sostenerte la mirada, ya se me habían cristalizado hasta los pocos glóbulos rojos que me quedaban en el torrente sanguíneo, formando estalacticas angulosas y vacías de cualquier sentido.
Pero... si aprendí que en tu abrazo se diluían uno a uno los abandonos, se fundían las esencias; pero si ni siquiera conocés la noche en la que me dejaste inmersa, ésa en la que me acerco de puntillas hasta la ventana de tus párpados sólo para sentirte cerca y saberte bien.
No me dejes. No me dejes no porque yo te ame sino porque el sol vendrá cegandome con su luz blanca y gélida de inviernos y querrá despertarme.
No me dejes. No porque vos no me ames sino porque vas a extrañar este satélite que baila al compás de su inexorable órbita.
Seamos distantes pero estemos juntos, porque el universo es inconmensurable y puede albergar la libertad de ambos.
Separémonos, pero sigamos siendo uno.

Cuenta reestablecida @van_saskia

Me olvidè de avisar por aquì, sí lo hice en el otro blog (www.dicevaneque.blogspot.com.ar)
Gracias por leerme :)

Una estrella es una estrella...siempre. Y brilla en cualquier noche.

Cuenta bloqueada @van_saskia

Por el momento, usando la cuenta muletto: @vane_amgelbe
Gracias :

Una razòn

Me gustan los dìas de silencio, esos en los que no estas, esos en los que me siento completa junto a mi alma, simple alma transeùnte en este pasaje de la vida. Tanta inmensidad, tanta infinitud que cabe en esta pequeña alma siempre esperanzada, nunca quieta, serena y arremolinada...
Dìas sin vos son dìas de luz interior, de andar descalza por sobre la razòn, de sentirse desnuda de pasiòn, de respirar algo de libertad


"Te puse a vos antes de mì...."

https://www.youtube.com/watch?v=lzVdjsRq8uQ

Marìa

El àlamo. Allì comenzaba la diagonal que traviesamente giraba hacia la derecha; y, cruzando la Alem, bordeando la posta de enfermerìa...asomaban ya los jazmines de aire que derramaban sus aromàticas crucecitas blancas sobre la vereda despareja. 

El sol le entibiaba las manos a travès de las hojas del naranjo en el placer que brinda la siesta, esas horas suspendidas sin apuros ni tiempo, ese momento en que la soledad se hace mas presente, sòlo su silencio la denota...sentada en el patio, el ùnico cuadrado de concreto fuera de la casa,  la fresca galerìa arbolada era una bocanada de aire, muchas bocanadas de aire, un desahogo.

En el silencio sepulcral de la diaria sentencia a sueño de cada tarde, Marìa bebìa cada sorbo de mate anisado con hierbas, ya no habia niños que criar ni maridos que complacer, su labor fue liberada lustros antes con cada hijo muerto, con cada esposo sepultado. Le quedaban a Marìa algunos años antes de partir junto a ellos (creìa) y entre algunas alegrìas del hogar que la cercaban en el patio, se preguntò si el cielo serìa un infierno, su infierno. No quiso entonces partir, se propuso - a toda costa- sobrevivir. Sobrevivir a las noches exaltadas sòlo por el croar de las ranas a la madrugada, a los inviernos retaceados por un Zonda caliente y polvoroso, a la obscuridad precoz de sus ojos antes iluminados...a su ausencia.

El nunca del centauro

Y eso que intentè olvidarme de mi centauro dormido junto al agua sonora, pero tropecè con su carcaj y al despertarlo fijó en mì sus ojos color de jacinto y quedè suspendida en una atmòsfera insonora de voces lejanas, ya no hubo pasos....



"Porque, al mirarle, digo
que sentía en mi lengua
resucitar un gusto
de antiguas primaveras,
como si levantando
sus losas polvorientas
de pronto regresaran
los días de la inocencia..."

“...Y tu virtud -le dije-,
¿ya no dará su fruta?
2¿Ya no tendrás, arquero,
trabajos y aventuras?”
Apoyada en el hombro
la cabeza greñuda,
náufrago ya del sueño,
dijo el Centauro:
“Nunca”.

Y aquel nunca final
recorrió la espesura:
Los vientos agitaban
sus banderas de furia.
Después cayó la noche,
y en la selva profunda
se construyó el silencio
sobre firmes columnas.

Metáfora del abismo, el faro y la noche

Y así como si nada, un día de ésos en que las hojas parecen mas verdes aún en pleno invierno, demostrándome que aún hay savia corriendo en las venas ocultas, asi entendí que no hay prueba de mayor amor que el dejar partir..."Porque era azul la tarde de mayo en te quise y en cada instante había rumores de campana..."
Me quité lo poco que quedaba por desvertirme del alma para poder suscitar el instante en que pudiera elevarme a otra vida de amor. Y así se va transcurriendo de vida en vida, de amor en amor. Mejor vida, mejor amor. Ya casi no hieren los ojos, sólo las yemas transmiten la percepción, esa energía que nos nutre desde las yemas, con sólo un toque etéreo, sutil, de lo amado.
Amar es dejar en libertad. Como en la escena final de "Le Grand Blue" Johana Baker despide a su amado Jacques Mayol, dejandolo partir a las profundidades azules donde él tomaba vida: "Go, go and see, my love..."


 Escena - El Final: https://www.youtube.com/watch?v=bjNySQyl1B8

Porque en tiempos aciagos siempre vuelvo a èl

Porque pareciera que el corazòn se siente mas liviano cuando le doy espacio a la poesìa, a los sonetos, a las dècimas... Antonio Alejandro Gil


 "AGRADECIDO"
 Sí, vida, yo te agradezco
 me hicieras como me hiciste,
 como soy, un poco triste
 y un mucho de quijotesco.
 Te agradezco el parentesco
 que con lo humilde me has dado;
 el sentir acrisolado de horror
 por las cosas malas,
 y el haber insertado alas
 a un pobre canto rodado.